Raiva

Raiva.
Raiva de você, de mim. Raiva dos nossos medos, das nossas falhas.
Raiva do tempo que não foi amigo, ou da amizade não compreendida de algo que ainda está no ar. Mas a raiva não vai trazer tudo em seu lugar. Não vai mais perder ou ganhar. E só vai aumentar o sufoco.
Mas essa raiva, eu sei, tem nome. Mas finjo que esqueço, e até me saio bem. Sempre sai.
Não vou morrer, não vou chorar, não vou deixar de dormir, nem de comer. Só vou lamentar.
No outro dia vou levantar e dizer: já foi. E assim, mais dias virão, um seguido do outro.
Semanas, meses, anos.
Um dia estarei sentada na mesma cadeira, olhando os mesmos objetos, lembrando dos mesmos cheiros.

Ainda travo os dentes e mordo os lábios.

Mas isso passa. E passa porque adormece, não porque some.
Congelo e guardo.
Quero dormir cedo.

"Sentir raiva é vingar-se das falhas dos outros em si próprio".