Você suga o ar, puxa com toda força dos pulmões, mas ele não vem.
Seu coração dispara, sua cabeça embaralha, sua visão duplica.
Suas pernas amolecem. Você senta.
Senta e tenta se acalmar. É psicológico.
Você se concentra, conta, desiste de contar.
Pensa num poema. Parece desligar.
Pequenas partículas daquilo que estudou na escola e não se lembra mais. Já não lembra tanta coisa. Viu, passou?
Passou, mas de cada uma delas, por menor que tenha sido, alguma coisa ficou.
Algumas nem percebe, outras fundas, bem fundas na pele.
Você evita pensar, evita desejar.
Reza, mesmo há décadas sem rezar.
Respira fundo, sente o vento. Ar.
Vai passar.