Gotas de água escorrem pelos ombros. Gotas que se somam nela.
Cabelo, nuca, colo.
Arrepio percorrendo a espinha, barriga.
Cintura.
Coxas contraídas.
Desejo.
Peles que se encostam, barba que arranha sem dor.
Cheiro que dilata, toque.
Entrega.
Aperto.
Dança que alimenta. E ela dança, dança, como se não houvesse amanhã. E há?
Ali, naquele quarto, o que se houve é respiração.